Los tres caminantes

                                                      

                      © Tim Waldekker van Giantific. Photo by: @giantific

Y se largaron a caminar. 

Una tarde de agosto, el sol se derretía 

sobre los campos de Escocia, salpicándolo de púrpuras. 

Las nubes parecían volcanes invertidos, 

apuntándolos desde arriba. 

Sobre el horizonte, las colinas como 

bálsamo o una caricia, 

los impulsaban a atravesar el camino.

¿Cuántos aciertos después de tantas caídas? 

Un globo en el cielo se alza como una brújula. 

Los tres caminantes no saben hacia dónde van 

pero ya no dudan de dónde vienen,

y tienen claro adónde no quieren volver. 

Ya no quieren perderse en el viejo atajo 

en el que se lastimaron tantas veces. 

El horizonte promete algo desconocido

a cada paso que dan, a fuerza de aliento, 

respirando hondo buena voluntad,

se deciden a recorrer el camino sin acortarlo,

en ese agosto de cielos púrpuras, 

y cantos de pájaros escondidos entre los árboles. 

¿Cuántos aromas, cuántos silencios todavía por recorrer?  

Fotografía: © Tim Waldekker van Giantific. Photo by: @giantific

Texto: © Alejandra Darriulat. Dedicado a mi amigo fotógrafo holandés, Tim Waldekker.         

Rezos cotidianos

Ayúdame a ser parte del viento, 

que fluye en la carretera sin saberse eterno. 

A aceptar mi finita condición. 

No soy Dios. Ni el Universo, ni la eternidad del tiempo. 

¿Qué es el tiempo? No puedo enjaularlo 

como a un triste canario amarillo. 

Sí puedo escuchar su canto 

en cada estación, con los destellos del sol, 

la caída de la lluvia o los reflejos de la luna 

sobre los canales. 

Llegará el momento en que deje de respirar mis versos. 

¿Para qué correr tanta ambición? 

¿Por qué tanta ansiedad para llegar? ¿Adónde?

Que yo pueda danzar mis poemas a la orilla del mar, 

en lo que me quede de aliento. Libérame del ruido 

en el que mi mente se pierde tantas veces, por miedo a morir. 

Ayúdame a aceptar la mujer que soy en mi finita condición.

No seré ni más ni menos que la silenciosa y oculta raíz 

que me espera debajo del árbol. 

Que yo pueda confiar en el tiempo de la siembra,

y que tenga las fuerzas para recoger la cosecha,

antes de entregarme al último abrazo. 

Poemas de emigrante

IV

“Tenían un lugar”

en aquella exposición

de espléndidas fotos.

Con turbantes de colores, 

piel morena empalidecida 

por la falta de sol, y ojos tristes. 

Lejos de África, lejos del sol 

que se esconde detrás de las Acacias,

mientras las cebras y las jirafas dejan sus huellas 

sobre la tierra roja al cruzar los caminos.

Lejos de ritmos, aromas diferentes, 

sabores de otras frutas,

colores y animales de otros paisajes. 

Buscan un lugar donde vivir mejor,

apretados en apartamentos viejos de Amsterdam, 

sin luz, ni gas, ni calefacción.

Nos miran con ojos perdidos

a través de una foto.

Bañeras antiguas desbordadas de ropa

que mujeres con turbantes lavan a mano,

bajo la luz de unas velas. 

Sin luz, ni gas, ni calefacción, 

sombras que se derriten en los muros 

y en el silencio agrietado por la indiferencia.

El invierno holandés 

se filtra por los muros de las casas,

penetra marcos de ventanas

y huesos cansados. 

Buscaban una nueva vida, 

un lugar donde ser,

pero “son” parte de un mural,

parte de una exposición de fotos 

de primera calidad que denuncian

cómo muchos Africanos, ¿viven o sobreviven?

en el “primer mundo”. 

No pretendo “darles un lugar”

ni en las raíces, ni en las hojas

de este poema.

Simplemente, comparto mi impotencia, 

y los abrazo con estos versos. 

poemas de emigrante

III

Llueve. 

Soy una gota más entre la gente, 

los árboles, y el gato que me mira

desde el alféizar de una ventana.

Escucho un mosaico de voces

idiomas diferentes que expresan lo mismo: 

un sueño, un deseo, un adiós, 

un abrazo debajo de un paraguas.

Pedaleando en la bici

la lluvia tamborilea

en el piló que llevo puesto.

La ciudad y sus geranios mojados,

huelen diferentes

bajo la tarde gris. 

Me detengo en un café.

Me siento en una mesa

debajo de un toldo.

Pido un té de jengibre 

con una manta 

en las rodillas.

Una niña rubia me saluda 

sacudiendo

una serpentina azul.

Una mujer me sonríe

con un mar de arrugas 

en la cara, y un girasol en la mano.

Dos jóvenes, sentados en una mesa

frente a la mía, huelen una porción

de tarta de manzana, intercambian

unas miradas conmigo, y se sonríen.

Cada uno, a su manera, 

me da la bienvenida

en este día lluvioso.

Y me recuerdan

que soy una parte de ellos,

que soy una gota más de lluvia,

y que nunca fui, ni seré, en ninguna parte,

una extranjera. 

poemas de emigrante

II

El presente se cruza con el pasado.

Apenas los separa 

la fragilidad de una mirada.

Mi hijo y sus primeras lecturas en holandés,

“Daan is daar”,

me devuelve a aquel tiempo, ¿lejano?

Las galletitas María 

con dulce de leche

en la casa de la abuela Chela.

Los jazmines del abuelo Ciro

cortados de su jardín

y puestos sobre la mesa.

Los juegos en el patio de la escuela:

a la mancha, a la escondida, a la rayuela.

La memoria une 

lo que aparentemente se disgrega:

mares, épocas, lugares, personas,

que ya son parte de mis huesos,

y me dan alas para atravesar

sombras y silencios.

Soy un mapa atravesado 

por la gente que me abraza

con sus miradas, 

o que me cuestiona con sus palabras

y me obliga a pensar:

¿Qué estoy haciendo? ¿Hacia dónde voy?

¿En qué persona me quiero transformar? 

Sigo moldeándome como la tierra húmeda,

después de la caída de la lluvia.

Rehaciéndome un poco aquí, un poco allá. 

Asumiendo las dos tierras, 

la de origen y la de raíces nuevas. 

poemas de emigrante

I

A veces tan cerca

de una mirada en un café,

de un gesto que me recibe

como si adivinara lo que pienso

y leyera cada uno de mis movimientos,

al elegir un lugar cerca de la ventana.

En frente a mi mesa

una mujer me da las gracias

en otro idioma, inclinando la cabeza,

cuando le alcanzo el monedero 

que se le cayó al suelo. 

Este es el momento y el lugar

donde quiero estar

donde me siento abrazada

contenida

reconociendo

las huellas de aquí

y de allá. 

Sulla riva del canale

Se ne stavano lì, sul canale,

fluttuanti in un punto impreciso dell'acqua,

senza impegnarsi ad andarsene altrove,

mossi dall'inerzia

di quel caldo pomeriggio,

un paio di cigni installati

nel cuore della primavera,

occupati a ciò che la stagione

chiede loro ogni anno; partorire i piccoli,

prendersene cura, nutrirli tutti i giorni.

        Traducción de un fragmento del poema, Al borde del canal: 

        P A T R I Z I A  F I L I A 

            www.deluiaardvrouwe.nl